Pinça na sobrancelha

Já era...

2008-06-26T14:04:00.000-03:00

Oi, pessoal. Esse blog acabou por falta de tempo e inspiração...

De médico e de louco...

2007-11-22T11:10:00.000-02:00

Obsessões musicais temporárias me acometem. Passo dias ouvindo a mesma música. A mesma. De novo. Outra vez. Família e vizinhos devem odiar, mas têm a fineza de não se manifestar. Pelo menos até agora. Talvez compartilhem o gosto musical com esta obcecada eventual. E o mais esquisito é que essas obsessões não têm cronologia linear. Eu explico. Agora, por exemplo: Por você, cantada pelo Barão Vermelho, não me abandona. Antes dessa, era a Aimée Mann, One. E antes ainda, Elza Soares, Dor de cotovelo. Não adianta sequer me mandar ao médico. Um pai psiquiatra me dá salvo-conduto.

Um pouco de lirismo, pelamordedeus!

2007-11-17T11:40:00.000-02:00

Em um mundo cada vez mais seco (apesar da chuva que cai sem parar há dias e dias...), cada vez menos gentil, ainda é possível desejar bombons e flores? E que levantem do banco do ônibus para a senhora sentar? E se for um senhor? Não, este não é mais um libelo que pede educação e reclama que "no mundo moderno" ninguém mais tem tempo para nada, nem para ser bacana. Eu quero é lirismo. Aquele do Bandeira:

"Estou farto do lirismo comedido

Do lirismo bem comportado

Do lirismo funcionário público com livro de ponto expediente

protocolo e manifestações de apreço ao Sr. Diretor.

Estou farto do lirismo que pára e vai averiguar no dicionário o

cunho vernáculo de um vocábulo.

Abaixo os puristas

Todas as palavras sobretudo os barbarismos universais

Todas as construções sobretudo as sintaxes de excepção

Todos os ritmos sobretudo os inumeráveis

Estou farto do lirismo namorador

Político

Raquítico

Sifilítico

De todo lirismo que capitula ao que quer que seja fora

de si mesmo

De resto não é lirismo

Será contabilidade tabela de co-senos secretário

do amante exemplar com cem modelos de cartas

e as diferentes maneiras de agradar às mulheres, etc.

Quero antes o lirismo dos loucos

O lirismo dos bêbedos

O lirismo difícil e pungente dos bêbedos

O lirismo dos clowns de Shakespeare

- Não quero mais saber do lirismo que não é libertação."

Ocupado

2007-10-30T15:22:00.000-02:00

Tem gente... Tem gente em todo lugar. Ufa! E olha que no Brasil ainda não chegamos nem perto do 1,3 bilhão de chineses. Tem gente nos carros nos engarrafamentos (normalmente um cidadão entediado em cada carro). Tem gente nas calçadas do centro da cidade (uns andando, outros dormindo). Tem gente na praia em um domingo de sol (e todo mundo escolhe o "point" porque... ah... porque todo mundo vai lá). Tem gente na fila do banco (apesar de cada vez mais os banqueiros fazerem de tudo para a gente não aparecer por lá e eles poderem ter menos seguranças e menos bancários). E, pode esperar, tem gente no banheiro quando você está apertadíssima para fazer xixi.

Aí em cima, a multidão em uma obra de Vik Muniz, artista plástico que utiliza materiais como o chocolate para criar as suas obras. Delícia.

Chove, chuva

2007-10-29T13:03:00.000-02:00

Cai o mundo em Santa Catarina. Tempestade com direito a raios, trovões e pedras. Eu, que vivi sempre mais perto dos trópicos, me amedrontei e encantei. Bem que os gaúchos já tinham avisado que o céu por aqui fica verde. Não é figura de linguagem.

Sobre meninas e aparelhos

2007-09-05T12:38:00.000-03:00

É lugar-comum dizer que "hoje as crianças amadurecem cada vez mais rápido". Se com amadurecer a gente quer dizer ter crises como "o que vou vestir?", mau-humor matinal, dúvidas sobre o que vai ser quando crescer, OK. Eu vivo hoje a dileta experiência de conviver com uma menina de seis anos que resolveu achar o máximo usar aparelho ortodôntico. Tudo bem, eu também já quis usar aparelho e óculos de grau, achando que ganharia assim um ar intelectual que combinaria com a adolescente metidaabesta que fui, mas isso foi na década de 80, e eu tinha pelo menos duas (quiçá três) vezes seis.

A vida real resolveu, no entanto, dar a ela um aparelho, fixo, cuja cor ela pôde escolher. Viva! A empolgação era enorme. Roxo ou rosa foi uma dúvida cruel por semanas. Expectativa. Toda a escola envolvida. E aí? Aí passou. A animação foi-se na primeira apertada do dito cujo. O tédio e a chatice ocuparam o lugar do desejo. E o pior é que dura seis meses. No mínimo.

Definitivamente, era mais fácil quando eles queriam só colo e chupeta.

Câmbio, testando

2007-08-28T15:21:00.001-03:00

Eis-me de volta ao maravilhoso mundo virtual, depois de um longo e rigoroso inverno. Inverno que ainda não terminou: em Santa Catarina, para onde me mudei de mala, cuia e cachorros, prometeram o fim do frio para setembro. Só vendo. É uma experiência e tanto precisar mesmo acender a lareira, e não fazer um charminho com foguinhoevinhoeboacompanhia. Também é uma novidade morar mezzo no campo, mezzo na cidade - ou seja, em um bairro que parece roça, mas fica na capital. Nunca tinha visto macacos tão de perto, só no Animal Planet. Nem baleia. Nem pelicano (só no desenho do Nemo!). E acordar todo dia às 5h para enfrentar a BR até o trabalho? Com caminhão. E mais caminhão. E outro. Opa, outro. É a economia do país que anda sobre rodas (por isso tem sempre um pneu furado ou um óleo vazando no caminho). Vida selvagem, eis-me aqui.

Câmbio, desligo.

Anti-Vinícius (de Moraes)

2005-11-10T15:33:00.000-02:00

Estava embalando umas tralhas (sim, a saga da mudança continua... Parte mil...) quando dei de cara com uma matéria do caderno Ela, do Globo, que não tinha lido. Era sobre um livro da redatora publicitária gaúcha Cláudia Tajes. O título: A vida sexual da mulher feia. Ainda não li, mas prometo que vou. A beleza me interessa, mas a feiúra sempre me foi mais interessante. Narizes estranhos. Cabelos esquisitos. Roupas desengonçadas. Nada grotesco, porque ainda não cheguei a esse estágio de loucura ou evolução. Quem sabe um dia?

Alguns trechos do livro:
“Toda mulher feia se diverte como se cada festa fosse a última.”
“Enquanto a mulher bonita chega cercada por mistério, economizando nos sorrisos e nas palavras, a mulher feia se desvenda logo na entrada, cumprimentando os convidados um a um e distribuindo sorrisos até para os seguranças.”
“Minha pele, meus cabelos, minha boca, minhas pernas nunca se pareceram com essas mesmas partes que, desde cedo, vi nos comerciais de sabonetes, cremes e xampus.”

Homenagem à Marlene e Isaías

2005-11-07T16:48:00.000-02:00

Algumas boas razões para morar em um condomínio (prédio com síndico e porteiro também serve):
1. Você não precisa pensar no que acontece com a água depois que ela escorre pelo ralo. Simplesmente desaparece sem deixar vestígios, até que você precise dela novamente a abra a torneira.
2. Com a energia, idem. Apertou o interruptor, não acendeu? Duas opções. A primeira é trocar a lâmpada; a outra, chamar o porteiro.
3. Alguém passa todo dia, à mesma hora, na sua porta para recolher o lixo.
4. Questões como grama, flores e esterco para o jardim não são obrigação sua.
5. Tem garagem com carrinho de compras.
Em uma casa, tudo isso e mais um pouco é com você mesmo. Cansa. Às vezes emputece. Mas dá prazer. Pelo menos para aqueles que têm um pezinho no masoquismo...
PS: O título é para dois funcionários queridíssimos do prédio que espero, em breve, abandonar.

Baependi é logo ali

2005-11-02T21:40:00.000-02:00

Por sugestão do Juca, vou contar a história da metade mineira da minha família. Essa metade refere-se ao meu pai, Dr. Guilherme, que nasceu e cresceu grande parte da vida numa cidade do sul de Minas chamada Baependi. Oswald de Andrade já avisara:
"No baile da corte
Foi o conde d'Eu quem disse
Pra Dona Benvinda
Que farinha de Suruí
Pinga de Parati
Fumo de Baependi
É comê bebê pitá e caí."
Então, continuando a saga Lara Leite. Meu pai é filho de uma senhora culta, inteligente e poeta, como algumas senhoras da época costumavem ser. Meu avô era o médico da cidade, e por isso foi prefeito também. Uma tradicional família mineira, inclusive no que diz respeito aos hábitos etílicos e literários. Mas estou devaneando... A história do Juca era sobre o coreto.
Pois é. Baependi tinha e tem um coreto na Praça da Matriz (claro que há uma matriz!). E na década de 80 era hábito adolescente fazer o footing por lá. Meninos e meninas rodando como piões em torno da praça. Acredite, era a década de 80 mesmo, eu juro. E depois de algumas voltas, escolhido o parquesequeriaperfeito, subia-se para o coreto. O lugar, visto de qualquer lugar da praça, não era nada discreto. Mas a idéia era se afastar do chão, talvez. E destacar-se dos outros que continuavam girando.
Pois é, tenho um coreto na minha historinha. E uma cidade com matriz, bares com hora de voltar, cachoeiras. Fico pensando se minha filha vai ter...
Baependi? Vai lá: http://www.baependi.mg.gov.br/. E não esqueça de provar o picolé de tangerina do Tinho. Delícia.

Adiem o jingle bell!!!!!!

2005-10-31T21:30:00.000-02:00

Estamos em novembro. Quer dizer, oficialmente, daqui a duas horas e meia, mais uma do horário de verão. Mas é só andar pela cidade para achar que pularam o mês 11 e foram direto para dezembro. De 10 a 12, sem ímpares no meio. Olhe as vitrines. Tem papai noel para todo lado. Anjos. Renas. Laços dourados. Fitas vermelhas. Uma profusão de brilhos que só deverá se repetir no próximo carnaval (este, se não mudarem a data, deve ser em fevereiro mesmo). Eu confesso. Adoro natal e reveillón. Gosto de arrumar a árvore com a minha filha, que sempre faz questão de colocar os enfeites iguais juntos, o que deixa nosso pinheiro de plástico esquisitíssimo. E nem me venham com aquela história de que o nosso natal é fruto do imperialismo americano, que quem inventou o papai noel foi a Coca-cola, blábláblá. Poderia muito bem trocar o velhinho agasalhado por alguém com a indumentária mais fresquinha, pendurar enfeites de pano num coqueiro, desenhar uma carroça puxada por jegues... Ia continuar sendo sensacional. Mas em dezembro, por favor. Em novembro não dá!

Breves

2005-10-30T09:42:00.000-02:00

Andei sumida da teia, mas muitas outras ocuparam meu tempo nos últimos dias. Limpar uma casa fechada desde o século passado é dureza.

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A independência feminina é um kit completo para abrir vinhos, daqueles que unem o objeto que tira o lacre e o saca-rolhas sem esforço. Quem é mulher vai entender.

Eu vôo. Tu voas?

2005-10-25T18:29:00.000-02:00

Tenho asas. Elas estão grudadas nas minhas costas, e dali não sairão jamais. Não, não tomo Red Bull; não acredito em anjos (apesar de adorardepaixão aquele filme piegas com o Nicholas Cage e a Meg Ryan – obrigada, Bruno Neves – em que os anjos vestem sobretudos pretos e ficam parados nas pistas do aeroporto). Mas que dá uma sensação danada de boa saber que a idéia de liberdade absoluta está pelo menos tatuada em você, isso dá.
No dia em que fui fazer as asas (ganhar asas, se preferir), não tinha muita certeza de como elas ficariam. Imaginei uma coisa simplezinha, sem muita pretensão, só para constar. Mas o sujeito que fez o desenho foi muito além disso, e colocou duas belas asascompenasetudo em cima das minhas omoplatas (mudaram de nome, minha mãe que é médica já falou, mas eu prefiro esse antigo).
No dia-a-dia, o dever do ofício e o bom senso me obrigam a escondê-las. Mesmo assim, sem vê-las, sei que estão lá, me convidando, me lembrando que tudo é possível.

Homo machinas

2005-10-24T22:14:00.000-02:00

Atenção! Este post vai se desintegrar em 3... 2... 1... Pronto, foi-se. Desligaram a luz. Queimou o HD. Já era. E eu, ali, sem saber muito bem o que fazer. Uma vontade enorme de sentar e chorar. De raiva. De ódio. De incompetência. De impotência. Morro de inveja de quem tem sempre um plano B, uma saída pela direita. Eu posso até fingir, mas não. E problemas tecnológicos, hoje, são muito mais do que existenciais. Será que Freud ia saber lidar com isso? Duvido. Ia dizer que era culpa da mãe de alguém...

Mangia che te fa bene

2005-10-22T16:43:00.000-02:00

A fome dói. Eu sabia, mas pude participar de uma experiência antropológica esses dias. Saí com minha filha para almoçar fora, num dia em que a maravilhadaburguesia, a empregada doméstica, não vem. (Essa é uma outra história, porque herdei uma ajudante da minha mãe, que generosamente a divide comigo, e ainda por cima continua pagando o salário todo. Eu só dou a gorjeta... Depois eu conto, prometo.) Restaurante médio, tipo nembaratonemcaro, mas não era self service porque eu odeio. Cora enjoada, chorona, birrenta, medonha, chata. Nada estava bom. Nada servia. Nem a Coca-cola que deixei pedir (normalmente só se bebe isso no fim de semana na minha casa). Um horror! O inferno pode estar bem pertinho às vezes. Mas eis que surge, maravilhosamente, um pão na mesa. Era um couvert que um garçom generoso e de saco cheio de ouvir chororô de criança trouxera. As coisas começaram a se acalmar. E minutos depois, o macarrão! Lindo. Farto. Massa curta. Fácil de comer (quem tem criança sabe que é muito melhor um penne ou um farfalle do que um tagliarine...). E minha filha voltou a ser uma criança feliz. Ufa! É por essas e outras que sou italiana até o último fio de cabelo. Ou de spaghetti...

Pedalar é preciso

2005-10-19T12:27:00.000-02:00

Aula de equilíbrio
Maria Isabel de Oliveira sonhou em andar de bicicleta a vida inteira. Quando criança, andava na garupa do irmão no sítio, mas nunca pilotou a magrela sozinha. Tinha medo de cair. Nas vezes que tentou aprender, não pôde contar com a paciência dos irmãos – nem depois, com a do marido. "Cheguei a sonhar com o vento no rosto ao andar de bicileta", diz ela. Aos 54 anos, assistiu a uma reportagem sobre uma escola de bicicleta na sua cidade, Curitiba. No dia seguinte estava inscrita, semanas depois já pedalava. "Hoje vou de bicicleta a todo lugar e no fim de semana passeio lado a lado com meus netos."

O trecho acima é um pedacinho de uma matéria de Marcelo Rudini publicada na revista Vida Simples de outubro/2005 (#33). Serve para várias elucubrações... Por exemplo, que andar de bicicleta é maravilhoso e vale a pena esperar 50 anos para isso. Ou que um sonho de infância é um desejo eterno. Ou que a felicidade está nas coisas pequenas e banais (para quem vê de longe...). Ou que existem pessoas que, na verdade, são generosas o suficiente para abrir uma escola de realizar pequenos sonhos, caso do Américo Vieira, dono da tal Park Bike. Ou... Ou... Ou...

Batuque

2005-10-17T16:22:00.000-02:00

Meu nome é Janaina. Assim mesmo, sem acento. É um dos tantos nomes dados a Iemanjá, rainha das águas rasas do mar. Segundo Zeca Ligiéro, expert no assunto, "Iemanjá é tão maternal que faz até vista grossa para não ver os defeitos de seus rebentos. Mas também é possessiva, e pode fazer chantagens emocionais para que suas 'eternas crianças' jamais se afastem dela. (...) complacente, superprotetora e apaixonada pelos filhos."
No catolicismo, virou Nossa Senhora da Imaculada Conceição.
Não sou nada religiosa e já falei disso aqui. Mas nos últimos tempos o candomblé tem sido um tema teórico constante. Um bocado por culpa do ilustre Zeca, um bocado por curiosidade tardia pelo meu nome e amor eterno ao mar. E também porque é absolutamente fascinante conhecer a maneira como essa religião explica o homem e a sua relação com a natureza. Os orixás são criaturas próximas dos seres humanos, têm ódio, amor, rancor, inveja, se amam e se odeiam, brigam e fazem as pazes. Têm desejos, vontades inexplicáveis que devem ser prontamente atendidas. E as suas histórias são maravilhosas, uma mitologia africana genial.
Bom, mas eu sou somente uma neófita. Para saber mais, vai lá: Iniciação ao candomblé, Zeca Ligiéro.

Mi casa, su casa

2005-10-16T16:22:00.000-02:00

Nunca tive cachorro. Jamais. Na minha família, bichos sempre foram coisas esquisitas. Para não mentir, tive um peixe chamado Edmundo, um beta, que morreu. Eu consegui deixar um peixe morrer!!!!!! Totalmente imbecilóide para cuidar de animais, não dava para ter cachorro nem gato nem passarinho. E já tenho uma filha, o que é trabalhoso e caro demais. Bom, mas agora quero. Quero uma casa com quintal e árvores e cachorro. Para você ver como a vida muda...

PS: Ultimamente tem um filme me perseguindo. Closer. Too much...

Liquefação. Ou a idéia que o sol derreteu.

2005-10-13T13:58:00.000-03:00

Ontem, mais sol. Desse jeito, vou acabar virando uma rata de praia...

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Tente explicar para uma criança que ganhar uma nota de 10 é a mesma coisa que ganhar várias de 1 e 2 reais. Ela não entende, não aceita e não quer. Até mais ou menos 4/5 anos, crianças interpretam valor e quantidade da mesma forma. Se é pouco, é pouco e pronto. Só mais tarde vão compreender (ou se acostumar, já que não há outro jeito) que o dinheiro, na verdade, não existe. Ele é pura e simplesmente uma invenção que se torna cada vez mais e mais virtual. Virtualmente, pagamos contas, recebemos nosso módico salário, compramos coisas. O dinheiro voa de um lado para o outro? Não. Ele sequer está em algum lugar. Jamais esteve? Assim como a comunicação e os relacionamentos, o dinheiro também liquefez-se. Virou um monte de zeros e uns no cyberespaço. Bauman diz que é a modernidade líquida; Lipovetsky chama de hipermodernidade; muitos de pós-modernidade; outros de maluquice ou insanidade.
Pós-modernidade e afins? Pode começar pelo blog da Lain...

Zzzzzzzzzz...

2005-10-10T17:22:00.000-03:00

Eu gosto de dormir à tarde. É claro que não posso fazer isso tanto quanto gostaria, mas às vezes deitoedurmodesonhar. Quando acordo normalmente não sei quem sou, onde estou, se é hoje, ontem ou amanhã. Não sei nem se já trabalhei ou se ainda vou trabalhar (normalmente ambos estão certos). Algumas pessoas não gostam porque dizem se sentir culpadas. Acordam deprimidas e tal. Uma vez li não sei onde que a culpa de dormir à tarde tem a mesma origem daquela que se sente ao ganhar dinheiro: a bendita culpa católica. No protestantismo, ganhar dinheiro que vem do trabalho é uma bênção divina. Para os católicos, é feio. Assim, ajudar aos outros têm muito mais a ver com culpa, e portanto com sentir-se bem (ou seja, nada generoso), do que realmente estar preocupado com o sujeito ao lado. A menos que você ganhe dinheiro ajudando alguém... O filme Quanto vale ou é por quilo?, de Sérgio Bianchi, é cruel com as instituições e atitudes benemerentes e benevolentes em geral. Não deixa ONG sobre ONG. Coloca todas elas, e nós junto, num enorme saco de egoísmo, sacanagem, cinismo e afins. Mas não fala nada sobre dormir à tarde. Ainda bem.

"A bondade é o melhor status que o ser humano pode comprar." (do filme)

Sol, filhos e marcas

2005-10-10T13:45:00.000-03:00

Praia, depois de meses. É claro que passei o filtro solar igual ao meu nariz e estou listrada. Mas foi divertido. Crianças, crianças, mais crianças. E tome jacaré, piscina na areia, corrida na água (várias, já que cada um tem que ganhar pelo menos uma vez). Gosto mais de frio, odeio suar, e prefiro ser branquela, mas quando se tem filho a gente tem que ser mais diurna e solar. Só não me peçam para ficar como um galeto, girando para tostar de maneira igual de todos os lados. Se é para ter marcas, prefiro outras às de biquini. Tatuagens, por exemplo. Ou cicatrizes. Coleciono ambas...

Saiu na Vida Simples uma notinha breve sobre tatuagens (se não conseguir ler, já que era uma resposta ao leitor, leia qualquer parte, porque vale a pena...), mas para saber tudo mesmo, recomendo Bodies of inscription: a cultural history of the modern tatoo comunity, de Margo DeMello. Vai lá...

Fiat Lux (ou não)

2005-10-07T19:45:00.000-03:00

Ontem e hoje a energia elétrica resolveu surtar, o que levou a algumas quedas repentinas na rede de computadores dos laboratórios por aqui. Eu estava lá, meio que no início de uma aula, quando... Quando nada! Escuro. Abram as janelas e as portas. E o exercício que se ia fazer? Pára tudo. Pára o mundo. Será? Lá fora estava tudo igual. O mesmo mangue-maravilha, o mesmo sol (que tem andado lindo). Talvez com mais silêncio. Mas a impressão era de caos. Somos viciados em eletricidade.

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E se te fizessem um pedido que você quer atender, mas acha que não deve?

Nem tudo sobre minha mãe

2005-10-05T14:40:00.000-03:00

Esse é um post filhinho da mamãe. Já aviso desde a primeira linha, para que depois não venham me acusar de ser puxa-saco, piegas ou cafona. Como diria minha amiga W., minha mãe é tuuuuuuuuudo! E posso apostar que a sua também.
Minha mãe, a Sra. MM, é médica. Não uma médica qualquer, que lide com dores quaisquer. Ela é oncologista pediátrica. Para aqueles que não têm tanta intimidade com o jargão dos homens de branco, significa que ela cuida de crianças com câncer. C-â-n-c-e-r. Um nome que muitos preferem nem dizer, com receio de que traga algum (toctoctoc) azar.
Mas ela vai lá, todo dia, às 6 da madrugada, para algum dos hospitais em que trabalha. Médico, como jornalista, tem muitos empregos... Chama as crianças pelo nome e as mães de "mãe". Lida com a morte, todos os dias, mas se nega terminantemente a acostumar-se a ela. E também não acredita em deus. Mas respeita aqueles que rezam e oram e pedem e etc, desde que tomem os remédios direitinho.
Eu cresci achando que toda mulher fosse assim independente e bem resolvida como minha mãe. Até que fui descobrindo que não, que do jeito dela não há ninguém (para o bem e para o mal). E que eu, pobrezinha, estava há léguas de distância. Aí na adolescência gritei, esperneei, me afastei. Mas quando virei adulta (tô tentando... tô tentando...), vi que tudo que eu queria era que ela me desse um colinho. Precisei aprender a pedir. E a doutora, como sempre generosa, estava lá, de plantão.
Dizem que eu pareço um pouco com ela, o que me enche de orgulho. Mas no fundo eu sei que ainda falta crescer um bocado para chegar no meio da canela.

Amém

2005-10-04T12:38:00.000-03:00

Hoje o Cine BR em Movimento abasteceu a faculdade em que trabalho com o documentário Fé, de Ricardo Dias. Aí abriu o pensatório. Ao mesmo tempo que sinto um preconceito intelectoburguêsnojentinho contra religiões e afins, fico maravilhada com a crença. Na verdade, com a capacidade de crer. Crer é acreditar e ponto. Sem mais delongas. Deve ser, penso, mais ou menos como assistir um mágico e não tentar descobrir os truques, mas encantar-se com as flores e os coelhos que saem da cartola.
Vai lá... http://www.cinemabremmovimento.com.br/ Eles podem ir até você.

Poema do pé quebrado sobre o tempo ingrato e tirano

2005-10-03T16:02:00.000-03:00

"O tempo perguntou para o tempo
quanto tempo o tempo tem?
O tempo respondeu para o tempo
que o tempo tem tanto tempo
que nem mesmo o tempo sabe
quanto tempo o tempo tem."

Quem dera... O tempo não tem muito tempo, ao contrário do que gostaria meu amigo Elton. O tempo não tem tempo nenhum. Não tem paciência. Não sabe esperar. Quer tudo agora. Hoje. Para já. E ai de você se não der. Se não cumprir. Se não atender. O tempo é um chato de galocha...

Pares (im)perfeitos

2005-10-02T21:02:00.000-03:00

Li uma matéria na Revista do Globo sobre os casais que viraram casais no auge dos anos 70 e que continuam juntos até hoje. Para aqueles que nasceram em 80 (existe gente que nasceu em 80!!!!!), os 70's foram os nossos anos incríveis. O slogan "sexo, drogas e rock'n roll" foi criado por algum publicitário absolutamente integrado à época, e no Brasil a gente ainda tem que acrescentar "ditadura militar".
Meus pais, por exemplo, foram um casal 70. Ambos estudantes de medicina, quando a medicina era o curso em que se concentravam os contestadores e rebeldes e politizados, ambos jovens, ambos comunistas. Fugiram e se esconderam na Barra do Jucu (totalmente hippie), foram presos, a minha mãe estava grávida de mim (eu fui presa antes de nascer!). Falando agora, só me traz um enorme orgulho, mas na época sei que foi um pesadelo.
Bom, mas eles são um ex-casal. Ficaram juntos durante um tempo, depois se separaram, casaram de novo. Sempre tentando encontrar a tal felicidade. Ao contrário dos homens e mulheres da matéria, optaram por fazer isso sozinhos ou com outros pares. São amigos e a gente sai sempre juntos. Nas festas da família e nos almoços de domingo, é a própria excêntrica família de Antônia. Tipo os seus, os meus, os nossos. Acredito que são felizes, sim. Com suas crises e suas descrenças periódicas, mas felizes. Meu pai tem um anjo da guarda, Naná. Minha mãe tem amigas eternas. E assim vão...
Os casais que continuam casados encontraram maneiras diferentes de permanecer juntos. Alguns tiveram outros e contaram, outros se afastaram e voltaram, outros foram companheiros constantes e inseparáveis. Sem fórmulas, sem "como fazer", sem pretensão de dizer para as gerações seguintes o segredo do sucesso. Vai ver que felicidade é isso: tentar procurar. O que interessa é o processo, porque não existe um fim. E se for para ficar feliz só no final, por favor, me antecipem alguns capítulos.
Não vai lá... Procurei um link para a Revista do Globo, mas não achei. Foi mal...

Um brinde aos botecos

2005-09-30T01:04:00.000-03:00

Coisa boa é conversa de boteco. Fala-se muita besteira, ri-se um bocado, fica-se amigo de gente que até então era só conhecido, etc e tal. E ainda por cima tem as surpresas. Gente que você achava chata e sem graça no dia-a-dia pode revelar-se para lá de bacana. Alguns céticos vão dizer que é por causa da cerveja, mas eu não. Para mim, é o boteco. Com mesa de plástico (o que seria dos botequeiros sem o petróleo?), falação, risos, segredos e cigarros, acredito que é um universo paralelo. E o melhor é que está logo ali, na sua esquina.

Tempo de Lisboa

2005-09-28T17:51:00.000-03:00

Está frio. Eu adoro. Vento sul, chuva, roupa de manga comprida. Se der para amarrrar uma cachecolzinho no pescoço, então... Gosto quando olho o mar e ele e o céu se confundem, porque ambos estão plúmbeos (gosto dessa palavra também). Tem gente que fica triste quando o tempo lá fora está assim. Eu, não. Fico melancólica, mas acho isso bom. E sinto saudade de Lisboa. Aprendi a gostar de tempo feioqueparamimébonito lá. Quando chove, dura dias. E todo mundo sai do mesmo jeito, sem medo de derreter. Todos os carrinhos de bebê vêm com capa de chuva acoplada. O Tejo sopra um vento de gelar a alma. Mas é bom. Para falar a verdade, é ótimo.

Cai chuva do céu cinzento
Que não tem razão de ser.
Até o meu pensamento
Tem chuva nele a escorrer.
(Fernando Pessoa, o português-mor)

Foto: Carla Matos Maio

Pink e o cérebro

2005-09-27T23:30:00.000-03:00

Lá se foi outro neurônio.
Menos um.
Quem manda?
Já tomou seu Prozac para começar o dia.
Já tomou cinco cafés para ter taquicardia.
Já tomou um Valiumzinho para a taquicardia ir embora.
Já tomou um Omeprazol para tranqüilizar a úlcera.
Já tomou uma Aspirina para evitar a formação de coágulos no sangue.
Já tomou meio Dramin só para ficar meio lesa.
Já tomou uma Neosaldina para ver se algo mudava.
Já tomou um Targifor C para agüentar o resto de hoje.

Esse é o cérebro falando. É assim que começa Serial Killer, a segunda história do Tarja Preta (o link tá aí embaixo), escrita pela maravilhosa Adriana Falcão. Uma conversa entre o cerébro de uma mulher e a própria, que é claro não chegam jamais a um acordo. É a geração analgésico em ação.
(Adorei essa denominação, mas ela não é minha. Li na capa de uma Revista do jornal O Globo há uns meses. Uma matéria ótima escrita não sei por quem...)

Ei, você está me vendo?

2005-09-26T14:28:00.000-03:00

Alguns assuntos parecem que ficam por aí pairando durante um tempo, e a gente esbarra neles várias vezes. Ultimamente, o meu assunto pedra-no-caminho é a invisibilidade. Tudo começou com uma matéria escrita para a TPM pela Clarah Averbuck, em que ela se dispôs a virar homem durante 24 horas. Com direito a barba ralinha, barriguinha de chopp e boné. Um sujeito totalmente ordinário (no sentido de comum, não de sacana). Segundo ela, as duas descobertas fundamentais foram: coça mesmo; ele/a era um rapaz invisível. Andando pela Paulista e adjacências, ninguém prestou atenção nele/a; ninguém olhou duas vezes; ninguém deu a mínima confiança. Ou seja, invisibilidade prática.

Depois foi a vez da primeira história do livro da moda da vez: Tarja Preta. Escrita por Jorge Furtado, conta a trajetória de um viciado em medicamentos (desses que a tal geração analgésico toma religiosamente... inclusive eu) que fica invisível ao misturar Frontal com Fanta (eis o título). Fanta laranja. Ia tudo bem até ele lamber uma menina. No braço. Numa festa. Internação imediata. Claro que não é só isso. É mais triste, mais sarcástico, mais emocionado, mais romântico. Mas a invisibilidade está lá, a saltar aos olhos.

E como uma coisa puxa a outra (linkania, como diria Lain), lembrei de uma campanha da Nokia criada pela Lew,Lara. Um rapaz acredita que é invisível, e se comporta como tal, até que a foto tirada por um maravilhoso modelo mostra que ele não é, de fato. Ou pelo menos que ele estraga as fotos quando não devia...

Invisibilidade deixou de ser, há muito tempo, coisa de bruxa, guru, química. Agora é parte do dia-a-dia de gente comum. Eu, por exemplo, fico invisível às vezes. Na frente dos meus alunos. Também estão invisíveis aqueles que a gente ignora. Aqueles que um dia estiveram na mídia e não estão mais. Os assuntos que o jornal coloca para escanteio estão invisíveis. A propaganda que não se vê porque existe propaganda demais. Viram paisagem. Não são admiradas, sequer olhadas. São nada. Não existem. São... invisíveis. Ei, você está aí???????????????????????????????????

PS: Agradecimentos a Cacá e Felipe, meus afilhados e patrocinadores. Eu amo vocês.

E a vaca foi para SP...

2005-09-25T11:41:00.000-03:00

Tente viajar com duas crianças em um avião lotado, cheio de adultos cansados depois de uma semana de trabalho duro, com uma aeromoça (elas gostam de "comissária", mas dane-se) pouco amável. Essa foi a ida. A volta foi bem mais tranqüila. Depois do embarque, claro. Porque até lá elas estavam azedíssimas. Não as culpo: foram acordadas muito cedo, e estavam com fome. Tudo no mundo fica ruim quando se tem fome e sono, ainda mais um Congonhas lotado e sem lugar para estacionar o carrinho! Só as vacas nos salvaram. Alguns dos exemplares do Cow Parade estão no aeroporto, mas há muitos outros espalhados pela cidade. É divertido andar e dar de cara com uma chifruda no meio do caos paulista. Elas estão lá, paradas, com cara de vaca mesmo, mas coloridas, "acessorizadas", pintadas. Nem vou entrar no mérito de ser arte ou não, mas que é entretenimento da melhor qualidade, é.
A aerovaca, de Fábio Malx, está na Faria Lima.

VIX-SP

2005-09-23T14:51:00.000-03:00

Terra da garoa, aí vou eu. Aliás, vamos. Eu, Cora (filha), Dinda (irmã e madrinha da filha) e Malu (sobrinha, filha da irmã e afilhada). Uma invasão de mulherzinhas na cidade mais bacana do país (depois de Manguinhos e Baependi...). Domingo eu volto.

Interrompemos nossa programação para a propaganda eleitoral gratuita...

2005-09-22T17:35:00.000-03:00

Assunto espinhoso. Estão querendo votar às pressas no Congresso uma lei que, segundo alguns, vai livrar o país dos políticos corruptos, das falcatruas nos executivos e legislativos por aí, dos malvados da fita. Para esses ingênuos, censurar a propaganda eleitoral vai resolver todo o problema da corrupção, e a onda de limpeza vai começar em Brasília e se arrastar por todo o país. É para rir ou para chorar? O simplismo com que a questão vem sendo tratada é absurdo. Me faz lembrar a piadinha do cara que, encontrando a mulher com o amante no sofá, joga o sofá pela janela...
As restrições propostas (programas de TV feitos somente em estúdio, proibição de contratação de artistas, fim da distribuição de camisetas, entre outros) partem do princípio que a propaganda e especialmente a propaganda televisiva são responsáveis pela cafajestagem que assola a classe política. Ao proibir tudo o que "tira a atenção do que realmente interessa no discurso político", estaríamos devolvendo a racionalidade ao discurso e, conseqüentemente, ao voto.
Mas quem disse que política algum dia já foi só razão? Se a gente pensar que nossa origens estão na Grécia, lá estavam também os sofistas, a preocupação com a eficácia do discurso, as alegorias. E quem disse que usar a emoção para escolher é ruim? Essa dicotomia, essa oposição é muito discutível. E fora que me parece um preconceito danado dizer que uma escolha "racional", que é baseada nos critérios da classe média intelectual, burguesa e urbana do Brasil (uma parcela pequena da população, né?), é melhor para todos.
Além disso, reduziram a reforma política à reforma da propaganda política...
O assunto é polêmico e infindável. Essa é minha "modesta" opinião. Para ler mais, vai lá nos jornais Folha SP e Globo e muitos outros. Até o dia 30 de setembro, último dia para se aprovar, a toque de caixa, o projeto de lei, você vai ouvir/ver/ler muito do asssunto por aí...

Autobronzeador é uó!

2005-09-21T21:10:00.000-03:00

Assisti um filme descompromissado e divertido recomendado pelo meu amigo/aluno Bruno Merçon (http://obsceno.zip.net). Os tais Penetras Bons de Bico são mesmo engraçados. Mas o que deixou marcas foi a cor da pele do protagonista Owen Wilson, que nem de longe tem tique de mocinho. O sujeito está laranja! Na verdade, varia entre o terracota e o cor de abóbora. Esquisitíssimo. Aí me lembrei que, algum tempo atrás, o Marcos Mion andou aparecendo em umas fotos das revistas que cobrem o grand monde (gostou, Caras?) no mesmíssimo tom. Em ambos os casos – casos é mesmo a melhor palavra, só um médico ou um terapeuta pode tentar entender – o resultado é fruto da ação de autobronzeadores. Funciona assim: ser moreno é sexy; não há sol nem tempo nem disposição para lagartear; vamos aos autobronzeadores. Alguns, inclusive, são uma espécie de lava-jato, e jogam o produto em spray sobre o corpo todo da vítima em uma cabine. Eu, hein. Prefiro ser branquela...

O laranjinha é o da direita...

2005-09-20T13:25:00.000-03:00

Tenho gastrite. Descobri há pouco tempo, foram só dois chiliques por enquanto, mas não estou gostando nada de mais uma manifestação da pós-hipermodernidade-líquida sobre mim. E o pior de tudo é a falta de café! Eu tomo (ou tomava) café o tempo inteiro. Não fumo, mas um espresso bem tirado é uma das minhas delícias preferidas. Pois o hábito está temporariamente suspenso. E isso sem falar no álcool...
Tirem-me os vícios, e não restará nada. (não sei de quem é, mas é assim que me sinto)

Experiência profissional

2005-09-19T23:41:00.000-03:00

Quem é você?, perguntou.
Sou seu vizinho. Moro aqui há mais de dez anos.
Tenho 96 anos, disse ele.
Eu sei, Charley.
Deus não quer me levar porque Ele tem medo de que eu fique com o emprego dele.
Você poderia.
Poderia ficar com o trabalho do Diabo, também.
Poderia.
Quantos anos você tem?
71.
71?
É.
Isso é ser velho também.
É, eu sei, Charley.
(O bom e velho Bukowski, em "O capitão saiu para o almoço e os marinheiros tomaram conta do navio")

TPM, a revista

2005-09-19T17:56:00.000-03:00

Sou obsessiva-compulsiva com revistas. Assino algumas, compro inúmeras. Os jornaleiros me amam. Um dos meus (muitos) sonhos era ser dona de um café com literaturas e afins, mas tenho o pressentimento que ia falir... Adoro a TPM, apelido da Trip para Mulher. Na deste mês, depois de alguns números defendendo a legalização do aborto, a capa é sobre a opção pela maternidade (texto de Karla Monteiro com colaborações). Ouviram mulheres que optaram por ter seus rebentos e outras que, conscientemente, optam por não o fazer (não porque abortaram, mas porque decidiram jamais engravidar – parece a mesma coisa, mas não é). Essas últimas reclamam da pressão que sofrem e do preconceito. Paradoxal? Vê só um trecho:

Somos, de fato, a primeira geração das mil e uma escolhas. E até a maternidade virou uma questão – ou uma das questões. Boa parte de nós não mais simplesmente tem filhos. Temos uma fila de coisas para resolver antes: ter uma profissão, fazer carreira, achar respostas na terapia, experimentar modelos de relação, encontrar o homem que se encaixe nos nossos sonhos, fazer viagens transformadoras e, então, decidir se queremos – ou não – ser mães. (TPM # 47)
Vai lá... http://revistatpm.uol.com.br/47/reportagem/home.htm

Dá para pensar. Eu acredito que é possível fazer tudo ao mesmo tempo agora, inclusive ter filhos. Mas é certo que o número de decisões que a gente tem que tomar aumentou consideravelmente...

15 minutos e nada mais

2005-09-18T22:22:00.000-03:00

Nestes tempos de tanta sacanagem (no pior sentido...) e safadezas na mídia, os 15 minutos de fama previstos por Andy Warhol encontraram uma versão ainda mais cruel... Bruno Drummond, na sua Gente Fina (da Revista O Globo), é expert em fazer a gente rir com aquilo que nos assusta.
Vai lá... http://www.brunodrummond.com/

Encantamento

2005-09-18T14:55:00.000-03:00

Misture música, teatro, performance, dança. Acrescente um quê de messianismo e misticismo. Pronto, você ainda está longe de imaginar como é o Cordel do Fogo Encantado. Ontem eles estavam na Praça do Papa, em Vitória-ES. De frente para a baía, com o convento ao fundo e a lua cheia no céu. O vocalista, Lirinha, parece possuído por um erê qualquer. Mexe os braços, faz caretas, se abaixa, levanta... E para completar, os bonecos do Brasil todo na exposição organizada pelo Sesi. Não foi um sábado qualquer.
Quer ver mais? Vai lá... http://www.cordeldofogoencantado.com.br/

Para começar...

2005-09-18T12:07:00.000-03:00

Minha filha viajou com o pai. Ela é linda. Eu a amo. Mas ficar um fim de semana inteiro de folga da atividade materna é uma delícia. Dormir até quando quiser. Comer quando tiver fome. Não obrigar ninguém a escovar os dentes. É, a felicidade às vezes é um ex-marido.